Una sola vez

Una vez tuve miedo a un amanecer negro. Una vez tuve miedo a cerrar los ojos y quedarme durmiendo, a creer en esos cuentos que poco a poco fueron desapareciendo. Una vez creí en tus palabras y con gritos acabaste con mis ganas de seguir abrazando el sueño que con cariño los dos formamos. Nada había igual, tú y yo, yo y tú, los dos contra el mundo que se pone ante nuestros ojos.

La rabia y la cordura acabaron de mucho en mucho con nuestras ganas de seguir adelante, una dulce melodía entre unos labios tan amargos como la distancia del micrófono al cantante que aspira a decir con una nota lo que ya las gotas que caen de sus ojos no llegan a alcanzar.

Ya te fuiste y me partiste en dos. Una vez pensé que llegaría este día. Una vez solamente me gustaría que volvieras y que me dijeras todo aquello que ahora que no puedo lo quiero para mi. Nunca se me va a olvidar eso de "nada ni nadie nos separará". 

La nube que ahora cubre lo que antes brillaba se despedaza, el frío y la lluvia me amordazan la mirada y el dolor ajeno al mundo externo sólo cuenta con aquel momento en que esto dejó de ser un simple juego. Ahora seremos por siempre mucho más que todo esto. No te olvides que no hubo un jaque-mate, será un nuevo punto y aparte.

Libertad sin alas

Una niña mirando al mar, le da miedo alzar las alas y echar a volar, pero no sabe que algún día conseguirá que sus sueños se hagan realidad. Por fin podrá creer esos cuentos que su padre le contaba cada noche, donde ella escuchaba sin ningún reproche cómo alguien podía con sólo soplar destrozar cualquier hogar. Le enseñaron a saber cuándo escuchar, a correr sin necesidad de ello, a sentir el vértigo con los pies tan en el suelo que creería que nunca podría estaría fuera de lugar. Su mundo es diferente y ausente, y en esta playa la arena es muy suave, no sabe cómo acabará. 

Llora, oye su propia cuenta atrás, a partir de aquí no volverá a mirar hacia atrás, el destino le cobra salida a su imaginación, va a despegar con sus bellas alas de ángel caído del Cielo hacia el mañana. La verde esperanza, malherida enamorada, desdichada por esta maldita Tierra de todos y de nadie, ya no sabe hasta dónde llegará su deseo por culpa de los que le robaron su dolor. Una muñeca de pocos hilos y con mucha fantasía, sus penas le vacían el alma, cantaba al alba con el deseo irrefrenable de volver a volar. 

Hubiera firmado por callar a todos los que le rompieron las alas, los que le maldicen su locura este mundo podrido de cordura, sin más anhelo que una verdad; ella era especial y todos los pecados compartidos, todos los gigantes del hierro dolor, nada podrá parar a un ser tan puro, a un ángel del amor dirigido a surcar las nubes sin límite de tiempo, sólo ella y su instinto. 

Talento

Unos hablan de poesía y yo mientras tanto escribo a mi manera.

 Es fácil, es distinto, lo hago como yo quiera. 

Un manojo de ilusiones en vocales y consonantes,

 mezclan colores e instantes que apenas yo puedo entender. 

Y es así la forma de mi locura de proceder. 

Es bonito, es instinto la manera en la que digo lo que pienso y lo que siento. 

Son maneras de vivir hechas cuento, 

una melodía que no para en un sendero lleno de grabas, 

descalzo porque para llegar al triunfo hace falta sufrir 

por aquellos que alguna vez dijeron que la vida no regala nada, 

que todo se cura con un buen beso. 

"Si duele es porque lo sientes,

 si lloras es porque te quiere y 

si no te quedan fuerzas consuélate en lo que sólo tú tienes", 

en ti está el talento de saber terminar este invento con una sonrisa de ensueño. 

Una pregunta para la humanidad

Hacen muchos días de la lucha ardiente, de la necesidad desesperada, de los hábitos viejos y las modernas pistolas que poco a poco nos quitaron la palabra del dolor. No habría tiempo para nadie y mucho menos para nada, nada importante, nada que de verdad mereciera la pena. Las manos llenas de sangre y barro, ¿ es así como queremos que nos recuerden ? 

La guerra por los valores que nos inculcaron, a aquellos que también fueron inculcados por los primeros inculcadores pero será que esos inculcadores no tienen demasiado tiempo, inadaptable a nuestros tiempos. Y si de verdad la tradición fuera lo mejor, no sé qué pinta la moda aquí. Aquí los versos ganan a la gloria, y tan insignificante es la pena que se premia al que posee la arma y no al que deja la sangre en el suelo. Olvidamos vivir por mucho tiempo y ahora no sabemos reconocer lo ficticio de lo onírico. 

Y las lágrimas han sido olvidadas, los recuerdos encerrados, nada más queda de lo que vivieron, ni tan siquiera esta lucha es nuestra, pero nuestras almas danzaron bajo el fuego y se quemaron fuerte, un laberinto con camino encontrado donde sólo sabemos perdernos. Tan siquiera eso, locura y sangre, para aquellos que recogen las armas del suelo, las entregan al fuego y se atreven a vivir en una vida sin laberintos, donde las tradiciones no hacen traiciones, donde el agua cura la sed de los sedientos en guerra, donde la sonrisa y la Luna andan vivamente conjuntadas bajo la mirada ausente del que no quiere ver nada.

Son sólo inventos del corazón

Un relato abierto, un cuento más entre tanta fábula y tanto ogro que apenas el lobo tiene tiempo para comer. Un corazón herido y palpitante que no distingue amor y dolor, un sentido sentimiento de frustración nace con él y muere por él. Una huida hacia delante, signo de su energía incesante, cada día le parecía mentira que con sólo una caricia podría él volver a nacer. 

Como la pasión y como la sangre, como el coraje y la locura desatada, aquél reguero rojo luchaba por volver al pasado, a encarcelarse en su libertad, preside la excelencia para aquellos se hartan de elocuencia y les dirán que no todo son cuentos lo que se inventan. 

No habría paz para nadie más que para esos fuertes corazones que al unísono replican una sola alma, un sólo gesto de compasión hacia el que no tiene opciones más que mirarse en el espejo y ver lo que le dicta el amor. No será quien lo diga un viejo ausente, ni un alma viva, en este presente son muchos los que callan y los que miran por temor a mirar y no ver nada.

La verdad

Ella siempre supo la verdad. A cada lado la encontraba, abandonada, a su suerte. Llorando, le dio un lugar entre sus brazos, y así se la llevó. La proporcionó un hogar donde resguardarse de aquellas crueles y despiadadas mentiras que pretendían dominarle.

Sabía que algún día esta verdad crecería y querría descubrirse, salir y enfrentarse al mundo. Este día llegaría y ella quedaría sola ante el peligro, así que decidió desampararla en el mismo lugar que nació: el lugar más bello y puro de nuestro cuerpo.

Así continuó su amargada existencia, rodeada de envidia y falsedad y codeándose con las más agrias mentiras, segura de que nadie intentara arrebatarla lo que más valoraba.

Pero pronto comenzó a echar en falta su verdad, su libertad. Corrió, gritó y lloró; no podía ocultarlo más. Y cuando quiso mostrar ante el mundo la grandeza de la verdad de su corazón, todo aquello que la rodeaba se marchitó, se fue. El mundo se oscureció.

Guapa

"Guapa es la historia de quien no se da por vencido en el maravilloso viaje de encontrarse a uno mismo, de quien acepta cumplir años y seguir teniendo miedos, de quien llena la almohada de inseguridades pero al levantarse siempre hace la cama, de quien sonríe de verdad y como antes; sin darse cuenta, de quien consigue que lo que quiere y lo que le apetece hagan las paces, de quien hace del tiempo un aliado sigiloso que, cada mañana y frente al espejo del alma, le hará sentirse cada vez un poco más Guapa".

Carátula del disco "Guapa" de La Oreja de Van Gogh (2007).

Mariposa

Por donde sopla una cálida brisa aparece una mariposa agitando sus alas con elegancia y esplendor. Toda flor que osa mirarla cae rendida a su encanto sobrenatural. Cada espacio que recorre es un sendero de libertad y pureza, y cada esfuerzo, una sonrisa.

Se eleva al vuelo con el aire otoñal, bate sus alas con mágico esplendor y deja pequeños suspiros en aquellos que no sienten lo que ella muestra. Y sigue con vuelo firme, avisando con firmeza que el misterio de la vida no es más que un baúl viejo con respuestas a todo un ser, un frágil presente que se desmorona con cada vuelo.

Vela por todo lo mágico y excepcional, todo lo intangible, que nos emociona y nos recrea, nos forma, nos hace. Al vuelo se entrega, desprendiéndose entre los valles y el aire que respiramos, que nos roza levemente.

Mas cuando termina su travesía, se posa en una linda flor, esa flor de la tristeza, del delirio, para decir adiós al mundo con donosura por darla la suerte de haber sentido todo lo que nadie más que ella podrá sentir.

Caminar o volar

Mis manos vacías no recibirían nada en este nuestro mundo, ni tan siquiera el lamento de no volverte a ver. Éramos un par de garabatos en un suelo pintados, dos armas sutiles de permanecer en el tiempo de la locura y la compasión, de lo maldito y de la dulzura más agria de todos los sabores. Una ventana al tiempo, un reto al viento que rozaba nuestros sueños partidos en muchos compartimentos, y mis manos a un ritmo tan lento que parecía cosa de duendes. 

Que redondear un corazón en una mesa no se haya quedado en un sueño no quiere decir que todo lo que ha dejado de ser un sueño forme parte de la fantasía de mi realidad. Quiero soñar que este sueño no acaba, que mi sueño es tu sueño y que soñar juntos no es un fin, sólo es un camino.

Huellas y huellas me comí por ti. Enloquecí de frenesí. Era imposible parar algo diseñado sin frenos. La pregunta no era esta, sino qué sería para conseguir acompañarte. Sin embargo, no jugué con el desconocimiento; preferí obviar el sueño y el dolor, me engullí todo el valor.

Así, con manos vacías y soportando el único peso del viento sobre mis pasos, decidí servir a tu merced. Y con más nervura que locura, conseguí volar...